Hipérboles

Noviembre del dos mil diecisiete, tengo treinta años y escribo un Blogg. Ya sé, ya sé. Muy tópico.
¿Qué les puedo decir? Cuando cumplis treinta no te queda otra que ser un completo cliché. Y cuando me refiero a completo, es "completo" (con el buen uso de la palabra)
Te volves naturalista a la fuerza, bueno al menos así lo vivo, y comenzas a reciclar. Todo lo reciclas. Amigos, ex-novios, lugares, y la ropa...¡Por Dios! La ropa. Para cuando tenes treinta la moda fue y vino cuantas veces quiso, por lo que terminaste usando a lo largo de tu vida la ropa de tu madre, de tu abuela, y por qué no, de tu bis abuela.
Asique mi querida dama, si aún no tenes treinta disfruta de disfrazarte de tus familiares, porque cuando los cumplas vas a entender de lo que hablo. Y la ropa te va a parecer más vieja y apolillada que nunca.
Pero para ser honestas no me afecta tener treinta. Dicen las señoras mas grandes, mucho más grandes que yo; que los treinta de ahora son los veinte de antes; y de yapa de esa forma también se sacan años porque los sesenta de ahora son los treinta de antes.
Fuera del consuelo que toda mujer, a las que llaman madura, se da; es cierto que no me importa tener treinta.
Ah, y por cierto ¿Qué, carajos, es ser madura? Yo me imagino una fruta pasada. Y podría, si quisiera pero no se me da la gana, citar a un buen numero de mujeres que superan los cincuenta años y estan más buenas que yo arreglada, para el casamiento de mi mejor amiga, donde le metí todo el esmero y el perchero.
 Ya, pero en serio ¿Qué es ser madura? Yo tengo treinta, no soy madura. Ni por un numero ni por obligación ni por ganas.
Si! Porque no se me da la gana de madurar. Cuido a mis sobrinos (demonios) para poder tener una excusa y mirar dibujos animados. Sólo que los muy sanganos estan todo el día, dele que dele con el celular. Asique cuando llegan los adultos tengo que hacer un acting para disimular mi afectó irremediable hacia los dibujitos de mi infancia y mi no tan infancia, más bien la infancia de los mocosos de mis sobrinos que no hacen más que pegar los ojos al celular y babear.
Seriamente me pregunto: "¿sabrán hablar?". Nunca les escuche, a ninguno el timbre de voz. Hipérboles, amo las hipérboles. ¿Qué sería de mi vida sin ellas? ¿Cómo describiría mis relaciones amorosas sin ellas?
Siempre me presento como un encanto, pero lo cierto es que sólo soy una mujer. Inmadura, si. Pero un encanto de mujer.